Бобр не Добр

В лесу речном жил Бобр по имени Добр,

Но нравом он вышел — ну чисто как Кобр.

Пьет горькую водку, пускает дым в небо,

Грызет не деревья, а черствую требу.

Пока остальные латают плотину,

Он в цифрах ведет свою злую игру:

Считает проценты, выводит убытки,

Сжигая в отчетности чьи-то попытки.

Не верьте названью — под маской елейной

Скрывается Бобр, одаренный злодейной.

* * *

Он курит «Приму», глядя в мутный поток,

В его глазах — пепел, в душе — лишь порок.

Не ищите в нем ласки, он вовсе не Добр —

Хмурый, прокуренный, злобный Бобр.

Бутылка пуста, в ней плескался настой,

Он занят игрою — коварной, пустой.

Сквозь зубы рычит, обрывая мечты,

Вбивает он цифры в сухие листы.