Таких молей не существует в природе
А был ли смысл в этой жизни?
Да кто уж разберёт…
Мелькали дни, как в книге строки,
Теряя свой черёд.
То радость, то печаль без края,
То свет, то тень в окне…
Казалось — всё не так, я знаю,
А может, всё — во сне.
И пусть ответ не сыщешь в книгах,
Не встретишь на пути, —
В мгновеньях тихих и великих
Частицу смысла обрести.
Пусть он негромкий, незаметный,
Как шёпот у дверей…
Он в том, что жил, любил, был честным —
Средь множества таких.
Я напишу роман. Но завтра.
Я выучу язык. Но позже.
Я разгребу бардак. Но после.
Я стану лучшей версией себя. Но не сейчас.
Сейчас я посмотрю в окно,
Потом пойму, что там темно,
Потом открою интернет,
Там кто-то пишет дичь в ответ.
Я дичь прочту за пять минут,
Потом ещё, потом в игру,
Потом на кухню за чайком,
Потом уткнусь в диван ничком.
И вот уж вечер, я герой —
Я ничего не сделал, ой.
Но завтра — точно. Завтра — да.
Я завтра горы сверну. Да. Ага.
Ночь накрыла город одеялом,
Звёзды вышли, словно на парад.
Я сижу, укутанный усталый,
Я просто рад,
Рад, что завтра будет новый ветер,
Кофе, солнце, может быть, гроза.
Что на этой маленькой планете
Чьи-то вдруг откроются глаза.
Мой кот глядит в окно часами,
Как будто вечность пьёт глазами.
Ему неведомы дела
Он знает: суета прошла
Ещё до первого рассвета,
До первой Мыши и Завета.
Он щурит глаз: "Пойми, чудак,
Всё — прах. И я. И ты. И мрак.
Но в прахе есть одна отрада —
Балык. Неси. Мне много надо".
понравился ли вам стих?3
